A tu regreso

Regresaste con una lágrima marcada en el cachete izquierdo. Roja. Siempre usabas el mismo argumento. El viento corta –decías- , yo sabía que el viento no hacía más que jugar al guardián de tus adúlteros encierros. Sólo te veía fijamente al llegar, y al quedarme mirando tus marcas en el rostro, al fondo de mi realidad a penas escuchaba tu jodida frasecilla, el viento corta; y yo me volteaba pretendiendo no escucharte. Con la casa a media luz, veía tu silueta ir y venir entre las sombras. Tan sólo descubrías a medias tus manos y tu rostro. Yo imaginaba las marcas en tus muñecas. Seguro habías estado atada mientras ese amor tuyo recorría con su vista cada rincón de tu cuerpo desnudo. ¿Tendrás marcas en la espalda? Ya no recuerdo tus nalgas sin laceraciones, y nunca las había visto así. Es esta cabeza mía que mientras traías la sopa te desnudaba completa. ¿Su lengua habrá dejado el rastro de su húmedo paso por la piel de tus muslos? ¿También el viento humedece sus deseos? ¡Mentirosa! El viento no corta y tampoco humedece. No puedes seguir diciendo eso después de tantos años. El viento corta –decías llorando como una loca- mientras ataba tus manos y desgarraba tu ropa. Tu piel suave y pálida, parecía melancólica. Tu figura desnuda sobre el suelo, una mancha blanca entre las sombras. Ni una marca. ¡Oh decepción! –pensaba mientras mis puños se hundían en tu suave cuerpo y mis uñas desgarraban tu tierna piel. Mis dientes cortaron tus cuatro labios y las siluetas de mis palmas finalmente quedaban sobre tus nalgas- Vete pues al fondo de la tierra, y si los gusanos preguntan, diles que el viento corta.